Как я люблю свой город осенью. Именно тогда мне он кажется всеми брошенным и покинутым. И только окна, эти окна сохраняют свой тёплый и мягкий, согревающий душу свет. Когда-то я уже писал об этом. Воспоминания как горсть осенних листьев, брошенная юной школьницей на ветер, кружатся по воздуху опускаются на землю, как наши мысли, не дающие нам спать и бередящие нашу душу.
Мы мучаемся, страдаем, не помним, зачем мы живём... Ищем то, чего никогда не сможем найти. Или успокаиваемся не найдя в этой жизни главное. А что есть главное - никто из нас не знает.
Мы приходим в эту жизнь для страданий. Кому-то больше, кому-то меньше.
Нас никогда не покидают иллюзии, что мы наконец-то найдём эту где-то блуждающую в этом мире половинку. Пошлая и старая идея, что мужчина и женщина - это две половинки, разбросанные по белому свету. И мы идём по этому пути, одурманенные иллюзиями, что когда-нибудь повстречаем именно эту, именно ту свою половинку.
Сколько же было этих половинок в том твоём прошлом? Не та, опять не та...
А жизнь шла, проходила, текла как река, не спрашивая тебя и не замедляя своё течение.
А ты ломал свою жизнь чужие жизни, как та река, которая ворочает камни и изменяет русло на своём пути.
И тебе всегда казалось, что ты и есть та река. И только теперь когда река нашла своё озеро, ты вдруг понимаешь, что ты всего лишь небольшой камешек, который река несла долгий путь, переворачивала, била о свои берега.
И ты помнишь всё. Ты помнишь эти берега, поросшие молодыми стройными берёзками и старыми умудренными соснами и елями, ты помнишь те закаты и восходы над журчащей водой... И так хочется поплыть против течения и закричать во всё горло: "Стой река, остановись! Я ещё живой. Я могу плыть туда, в ту сторону, где я вижу тот счастливый поворот". Но злая вода ломает твои руки, сводит в судороги ноги и тянет на дно.
Она словно говорит: "Плыви туда, куда я велю. Нет возврата. Там всё равно не будет того яркого, восходящего из моего берега солнца. Там не будет того ветерка, который когда-то так шевелил волосы на твоей молодой и дурной голове. Там не будет тех закатов, которые ты провожал с той, которая казалась единственной".
А берега шепчут тебе так ласково, так доверчиво: "Ну что ты, милый, что дорогой. Ты так устал. Не надо. Вода уже такая мягкая, такая спокойная. Только кажется, что она куда-то движется. Ты должен подчиниться ей, лечь в её воды и она вынесет тебя на этот пустынный лунный берег, где будет так беспечно и спокойно. Что тебе ещё надо?"
Что ещё надо? А надо вернуться туда, где ты плыл, так неумело, разбрасывая брызги и борясь с её течением, где тебе светило в глаза ослепительное солнце, дразнящее тебя и говорящее: "Не бойся, открой свои глаза и посмотри на жизнь. Она так прекрасна".
Вернуться туда, где на пригорке около висячего мостика, стоял неумелый домик, в котором ОНА сидела и перебирала собранную с утра чернику. Вернуться и выплыть под тот обрыв, где вы гуляли вечером и болтали всякие глупости...
Но нет... река течёт равнодушно и монотонно... Столько маленьких камушков перевёрнутых ею. А ты понимаешь, что ты всего лишь один из них... И ты тогда просишь:
- Вода, забери меня к себе. У меня нет сил плыть к тому счастливому берегу.
- Всему своё время, - тихо плещет река. И уже рассвет встаёт угрюмым призраком. - Ну что, ещё один день ты должен прожить и ещё один вечер.
Воспоминания, воспоминания. Мы живём ими. Они приходят к нам, чтобы спросить:
- А ты помнишь её, ты помнишь всё?
А ты так честно, не лукавя отвечаешь:
- Да я помню всё! Всё до последней секунды, до последнего мгновенья. И когда вас не будет, не станет меня!
И ты помнишь всё. Ты помнишь эти берега, поросшие молодыми стройными берёзками и старыми умудренными соснами и елями, ты помнишь те закаты и восходы над журчащей водой... И так хочется поплыть против течения и закричать во всё горло: "Стой река, остановись! Я ещё живой. Я могу плыть туда, в ту сторону, где я вижу тот счастливый поворот". Но злая вода ломает твои руки, сводит в судороги ноги и тянет на дно.
Она словно говорит: "Плыви туда, куда я велю. Нет возврата. Там всё равно не будет того яркого, восходящего из моего берега солнца. Там не будет того ветерка, который когда-то так шевелил волосы на твоей молодой и дурной голове. Там не будет тех закатов, которые ты провожал с той, которая казалась единственной".
А берега шепчут тебе так ласково, так доверчиво: "Ну что ты, милый, что дорогой. Ты так устал. Не надо. Вода уже такая мягкая, такая спокойная. Только кажется, что она куда-то движется. Ты должен подчиниться ей, лечь в её воды и она вынесет тебя на этот пустынный лунный берег, где будет так беспечно и спокойно. Что тебе ещё надо?"
Что ещё надо? А надо вернуться туда, где ты плыл, так неумело, разбрасывая брызги и борясь с её течением, где тебе светило в глаза ослепительное солнце, дразнящее тебя и говорящее: "Не бойся, открой свои глаза и посмотри на жизнь. Она так прекрасна".
Вернуться туда, где на пригорке около висячего мостика, стоял неумелый домик, в котором ОНА сидела и перебирала собранную с утра чернику. Вернуться и выплыть под тот обрыв, где вы гуляли вечером и болтали всякие глупости...
Но нет... река течёт равнодушно и монотонно... Столько маленьких камушков перевёрнутых ею. А ты понимаешь, что ты всего лишь один из них... И ты тогда просишь:
- Вода, забери меня к себе. У меня нет сил плыть к тому счастливому берегу.
- Всему своё время, - тихо плещет река. И уже рассвет встаёт угрюмым призраком. - Ну что, ещё один день ты должен прожить и ещё один вечер.
Воспоминания, воспоминания. Мы живём ими. Они приходят к нам, чтобы спросить:
- А ты помнишь её, ты помнишь всё?
А ты так честно, не лукавя отвечаешь:
- Да я помню всё! Всё до последней секунды, до последнего мгновенья. И когда вас не будет, не станет меня!
Информация
Навигация
Лучшие истории
Последние комменты
Реклама