Переходя на нервный фальцет, соседка касается темы поликлиник и смерти, заключенной в ампулах с прививками. Я пересчитываю уровень опасности для ее ребенка, добавляя в уравнение туберкулез с сигаретных окурков, столбняк и дифтерию. «Лекарства все поддельные» - утверждает она - «Мы вот лечимся только народными средствами, врачам не верим». Мое воображение рисует картину - женщина с безумным взглядом кипятит в кастрюльке детскую мочу. «Хлопья появились!» - визжит она. «Надо дать ребенку мышьяк!» - подхватывает бабушка. Индекс душевного покоя ребенка стремится к нулю. Я уже практически вижу, как он в тринадцать лет, впервые попав детский летний лагерь отдыха почти бездыханным телом, но с счастливой улыбкой свободного человека висит на перилах беседки, стошнив запеканку и пол-бутылки водки.
«До чего мы дожили!» - продолжается обличение современной цивилизации - «Эта ужасная музыка, весь этот айронби, панк, эмо, готы - ведь этого ничего раньше не было! Это же разрушает психику в зародыше! Только постоянный контроль!» Последнее слово было сказано с таким напором, что я инстинктивно отшатываюсь.
- А знаете... - отвечаю я - Первые два альбома «Короля и шута» отлично под «паленку» шли.
- Что? - соседка смотрит на меня непонимающим взглядом.
- Паленка! - говорю я ей - Водка поддельная! Мы с друзьями после школы ее часто пили.
Мы едем «зайцами» в автобусе, прижимаясь к дверям, чтобы быстро выскочить, если вдруг зайдет контроль. В кармане Димана вся наша наличность. Сэкономленные деньги на проезд, готовые превратиться в атрибуты студенческой «Дольче вита» - несколько бутылок водки, сигареты и лимонад.
Выходим возле центрального автовокзала. За грязными бетонными плитами забора стоят ряды ржавых контейнеров оптового рынка. Чавкая дождевой грязью и царапая туфли об щебень мы пробираемся к торговой точке с надписью «Соки». 20 рублей за бутылку, 5 за баклашку лимонада. «Левая?» - сразу обвиняем продавщицу. «Да с завода сперли, вот смотри» - она протирает донышко рукой и демонстрирует черный резиновый след, якобы «от конвейера». Бутылки отправляются в черный полиэтиленовый мешок.
Уже в подъезде мы проверяем «На метил» - сомнительный эксперимент, который должен нас убедить в том, что через пять минут мы не лишимся зрения. Медная проволочка, нагретая зажигалкой опускается в крышечку с пойлом. Мы все принюхиваемся. По легенде, если запахнет яблоками, то пить нельзя. К счастью, пахнет ацетоном, раздается вздох облегчения. Пластиковые стаканчики подозрительно липнут к пальцам после контакта с жидкостью, но нам все равно.
Для более точной настройки музыкального инструмента, впавший в агрессию Дмитрий бьет Влада по голове гитарой, зажимает аккорд и начинает бренчать. Подъезд девятиэтажки, отделенный от квартирных площадок хитрой системой балконов и дверей оглашается нестройным хором пяти глоток. Мы вопим песни с кассеты «Короля и шута», старательно шепелявя в подражании солисту группы.
На лестничный пролет вваливается Марк, сосед Димана по подъезду. Он выбрасывает вперед руку в нацистском приветствии и орет «Хайль водка!». В 19 лет он еще не проникся историей своего несчастного народа, вернее, ему на нее наплевать. Он уже имеет привод в милицию за вымогательство и нацистские жесты в его исполнении выглядят вполне органично. Марк пьет штрафную. Песни сменяются воспоминаниями о поездке в молодежный церковный лагерь, куда поехали, «упав на хвост» религиозному однокурснику. В очередной раз повторяются истории, как один из нас уснул в куче навоза, не дойдя до палаток всего пяти метров, а какой-то студент-химик вымачивал коноплю в бензине. Правда, тогда один парень из лагеря утонул в речке, но этот инцидент быстро заминается.
С наступлением одиннадцати вечера мы перебираемся в квартиру Димана. Его мама, бывший биолог космической отрасли варит нам макароны и высыпает в общую миску замороженные дешевые сырые сосиски. Наступает время телефонного хулиганства. Мы звоним на радиостанции, хамим ведущим в эфире и другим слушателям. За «артистизм и просто потому что вы психи», по словам ди джея, нас неожиданно награждают билетами на рок-концерт.
Сигаретный дым с трудом выползает в форточку. Разбитый кассетник надрывается «Гражданской обороной», мы орем песни Егора Летова и лупим друг друга пустыми бутылками из под лимонада. Все идет по плану. Наконец, пленка порвалась, сигареты кончились. Расходимся. По дороге Леха срывает у очередного таксофона трубку и кладет за пазуху. Возмущенная, невесть откуда взявшаяся верещащая бабка, хором посылается на три буквы. На остановке мы прощаемся. Вечер удался.
Соседка смотрит на меня, сжав губы. Я забираю из рук малыша острый осколок бутылки, который он чуть не засунул себе в нос, пока его мама находилась под впечатлением от рассказа. «И представляете, все из интеллигентных семей!» - заканчиваю я, протягивая осколок соседке. Она тупо смотрит на него, не понимая, что произошло.
По телевизору показывают председателя еврейской общественной организации Марка Трахтенберга. Он молод, серьезен и готов бороться с антисемитизмом до последней капли крови. Влад - бизнесмен, Дмитрий - программист. За центральным автовокзалом строится торговый центр, пьяные стайки подростков все также посылают на три буквы невесть откуда взявшихся бабок....
Радуйся, юноша, в юности твоей. Как-то так.
- А знаете... - отвечаю я - Первые два альбома «Короля и шута» отлично под «паленку» шли.
- Что? - соседка смотрит на меня непонимающим взглядом.
- Паленка! - говорю я ей - Водка поддельная! Мы с друзьями после школы ее часто пили.
Мы едем «зайцами» в автобусе, прижимаясь к дверям, чтобы быстро выскочить, если вдруг зайдет контроль. В кармане Димана вся наша наличность. Сэкономленные деньги на проезд, готовые превратиться в атрибуты студенческой «Дольче вита» - несколько бутылок водки, сигареты и лимонад.
Выходим возле центрального автовокзала. За грязными бетонными плитами забора стоят ряды ржавых контейнеров оптового рынка. Чавкая дождевой грязью и царапая туфли об щебень мы пробираемся к торговой точке с надписью «Соки». 20 рублей за бутылку, 5 за баклашку лимонада. «Левая?» - сразу обвиняем продавщицу. «Да с завода сперли, вот смотри» - она протирает донышко рукой и демонстрирует черный резиновый след, якобы «от конвейера». Бутылки отправляются в черный полиэтиленовый мешок.
Уже в подъезде мы проверяем «На метил» - сомнительный эксперимент, который должен нас убедить в том, что через пять минут мы не лишимся зрения. Медная проволочка, нагретая зажигалкой опускается в крышечку с пойлом. Мы все принюхиваемся. По легенде, если запахнет яблоками, то пить нельзя. К счастью, пахнет ацетоном, раздается вздох облегчения. Пластиковые стаканчики подозрительно липнут к пальцам после контакта с жидкостью, но нам все равно.
Для более точной настройки музыкального инструмента, впавший в агрессию Дмитрий бьет Влада по голове гитарой, зажимает аккорд и начинает бренчать. Подъезд девятиэтажки, отделенный от квартирных площадок хитрой системой балконов и дверей оглашается нестройным хором пяти глоток. Мы вопим песни с кассеты «Короля и шута», старательно шепелявя в подражании солисту группы.
На лестничный пролет вваливается Марк, сосед Димана по подъезду. Он выбрасывает вперед руку в нацистском приветствии и орет «Хайль водка!». В 19 лет он еще не проникся историей своего несчастного народа, вернее, ему на нее наплевать. Он уже имеет привод в милицию за вымогательство и нацистские жесты в его исполнении выглядят вполне органично. Марк пьет штрафную. Песни сменяются воспоминаниями о поездке в молодежный церковный лагерь, куда поехали, «упав на хвост» религиозному однокурснику. В очередной раз повторяются истории, как один из нас уснул в куче навоза, не дойдя до палаток всего пяти метров, а какой-то студент-химик вымачивал коноплю в бензине. Правда, тогда один парень из лагеря утонул в речке, но этот инцидент быстро заминается.
С наступлением одиннадцати вечера мы перебираемся в квартиру Димана. Его мама, бывший биолог космической отрасли варит нам макароны и высыпает в общую миску замороженные дешевые сырые сосиски. Наступает время телефонного хулиганства. Мы звоним на радиостанции, хамим ведущим в эфире и другим слушателям. За «артистизм и просто потому что вы психи», по словам ди джея, нас неожиданно награждают билетами на рок-концерт.
Сигаретный дым с трудом выползает в форточку. Разбитый кассетник надрывается «Гражданской обороной», мы орем песни Егора Летова и лупим друг друга пустыми бутылками из под лимонада. Все идет по плану. Наконец, пленка порвалась, сигареты кончились. Расходимся. По дороге Леха срывает у очередного таксофона трубку и кладет за пазуху. Возмущенная, невесть откуда взявшаяся верещащая бабка, хором посылается на три буквы. На остановке мы прощаемся. Вечер удался.
Соседка смотрит на меня, сжав губы. Я забираю из рук малыша острый осколок бутылки, который он чуть не засунул себе в нос, пока его мама находилась под впечатлением от рассказа. «И представляете, все из интеллигентных семей!» - заканчиваю я, протягивая осколок соседке. Она тупо смотрит на него, не понимая, что произошло.
По телевизору показывают председателя еврейской общественной организации Марка Трахтенберга. Он молод, серьезен и готов бороться с антисемитизмом до последней капли крови. Влад - бизнесмен, Дмитрий - программист. За центральным автовокзалом строится торговый центр, пьяные стайки подростков все также посылают на три буквы невесть откуда взявшихся бабок....
Радуйся, юноша, в юности твоей. Как-то так.
Онька29 августа 2011 21:52
Информация
Навигация
Лучшие истории
Последние комменты
Реклама