Невнимание

А вот без мужского внимания мы гибнем. Без мужского внимания в принципе, а особенно - без внимания того главного мужчины, ради которого... Не физически гибнем, конечно, нет. Вроде как живём, ходим, дышим, улыбаемся, но это уже просто оболочка. А женщины внутри этой оболочки нет. А ей нужно быть, необходимо.
Просто внимание. Не раз от раза, а постоянное. По поводу и без. Обязательно.

Мой младший братец Хлыщ, великовозрастный дундук с бицепсами вместо мозгов, сказал как-то: "Вас вниманием баловать нельзя, вы привыкнете и замечать перестанете". Не привыкнем. Это к деньгам привыкаешь, к комфорту, к излишествам, а к вниманию привыкнуть невозможно - оно всегда как сюрприз, хоть его по семнадцать раз на дню принимай.

Иногда мужчины заменяют внимание подарками.
Это мило, это приятно, но это ведь не одно и то же.
Не в подарках дело.
Замечать. Понимать. Улавливать.
Малейшие изменения: во внешности, в настроении, в интонациях.

Как-то зашли с одной знакомой в магазин нижнего белья. А у меня бзик на этом, я реально теряю разум и хочу всё! Всё! Всё!
И, глядя на меня, она заразилась этой эйфорией, зажглась, загорелась и, в итоге, выбрала себе потрясающей красоты комплект. Роскошный. Сногсшибательный. Я давилась слюной от зависти, но на мои сиськи такого не шьют, твари.

Вышли из магазина окрылённые. Выпорхнули, если быть более точной. Хотели ещё посидеть где-нибудь в кафешке, но её всё ещё не отпускало это чувство полёта, ей хотелось скорей домой, к мужу - показать, вдохновить, сразить наповал. И я её не стала задерживать, конечно: пусть летит, пусть наслаждается этим состоянием, пусть ухватит свою долю внимания, которого в её жизни, увы, незаслуженно мало.

Встретились на следующий день. Опущенные плечи, пустота в глазах. Не заметил. Не понял даже. Ни настроя, ни огня, ни нового белья - вообще ничего. Спросил, где задержалась. Ответила, что покупала новое нижнее бельё. "А, понятно". И всё.

С другой знакомой были в салоне красоты. Стриглись, красились - всё по полной программе. Причём обе - весьма удачно, что редкость. На следующий день рассказываю про реакцию мужа - как ему всё понравилось, но несколько коротковато на его взгляд. Она смотрит на меня недоумённо: "Он что, обращает внимание на такие мелочи? Мой вообще не заметил..."

Ну и ну. Жена подстриглась, изменила цвет волос, а он и не заметил. Как так?
И случаев таких - миллионы. Просто норма какая-то.

Одна покупает юбку, меряет, крутится перед зеркалом. Спрашивает: "Ну как?"
- Классно, тебе идёт. А мужу понравится, как думаешь?
Удивлённо изгибает бровь:
- Мужу? Да он и не заметит, пока чек не увидит.

Другая выбирает лак для ногтей, останавливается на чёрном.
Говорю:
- Я как-то раз чёрным ногти накрасила, так мой муж три часа стебался, выпытывал, кому я так страстно спину царапала: негру или шахтёру. Заставил стереть. Твой не возникает по этому поводу?
В ответ непонимающее:
- Да что он, мои ногти рассматривать будет, что ли?

И привыкают к этому женщины, воспринимают как единственно правильное и естественное положение вещей. И наряжаются, и холят себя не ради того, кому это всё вообще-то должно предназначаться, а ради завистливых вздохов подружек, ради мимолётных масляных взглядов проходящих мимо чужих мужчин, ради сотрудников... Потому что вроде как надо. А муж... Ну что муж? Он всё равно внимания не обратит, он привык.

И это в лучшем случае. А зачастую женщины и вовсе машут на себя рукой, ставят крест, дескать, ну нафиг, я давно замужем, мужу по барабану, как я выгляжу и во что одета, нечего и заморачиваться.

И если потом её вот такую, два десятка лет проходившую по квартире в засаленом фланелевом халате и с обожжёнными шестимесячной химией волосами, вдруг приодеть, подстричь, накрасить, напомнить, что она женщина, то ведь это пофигистичное мурло в растянутых на коленях трениках ещё и фингал ей под глаз поставит, решив, что она полюбовника завела. А иначе с чего бы она вдруг так изменилась? И не подумает даже, что для него.

Потому что она же как мебель уже. Купил 20 лет назад, потому что новенькая, красивая и не слишком дорого обошлась, ну и пусть себе стоит, где поставил. Не шатается, в труху не рассыпается - и ладно. Функции свои выполняет исправно: борщи наварены, носки постираны, ноги по субботам после бани раздвинуты - чего ещё надо? Ну не будешь же шкафу комплименты отвешивать: "Йоу, шкаф, ты сегодня бесподобен! У тебя как-то по особенному ручки сверкают, а дверцы словно отполированы"? Не будешь. И с женой та же хрень. Мотыляется себе и мотыляется нечто привычное и безликое. Не мешает. А глаз порадовать и вне дома можно.

И становятся женщины бабами. Ни огонька в глазах, ни полуулыбки на губах, ни крыльев за спиной. И сами забывают про свой день рождения, и очередную годовщину свадьбы отмечают с подружками, жалуясь друг другу на неудавшуюся жизнь. Или в гордом одиночестве, подавив комок обиды в горле. Иногда покупают сами себе букетик, ставят его на самое видное место и зазывают соседку чаю попить. И на её удивлённый взгляд отмахиваются: "А, цветы? Да это у нас вчера годовщина была..." Создают видимость этого самого мужниного внимания. Потому что хочется. Нет таких женщин, которым не хочется. В природе нет, не верю я в их существование.
Женщина всегда должна быть в тонусе. Любая. Молодая, старая, худая, толстая, президент крупной компании или уборщица в продуктовом магазине - любая. И тонус этот может поддерживаться только мужским вниманием. Другого аккумулятора у него нет.

И я в связи с этим всегда гордилась своим мужем. Потому что за 12 лет совместной жизни не было ни единого случая, чтобы он что-то забыл. Я уж не знаю, как ему это удаётся - то ли напоминалки в телефоне ставит, то ли секретаршу муштрует - но ё-моё, он помнит даже день нашего первого поцелуя! Надо, кстати, уточнить у него эту дату, потому что я-то не помню.

И замечает всё - и обновку, и перемену настроения, и оттенок цвета волос. "Слушай, эти серёжки просто потрясающе под эту блузку подходят" - это норма у нас.

Чёлку на сантиметр подстригла - заметил. Туалетную воду поменяла - заметил. Влюбилась в чужого мужа - заметил.
И всегда говорит об этом. Если нравятся изменения - хвалит, не нравятся - просто отмечает. А я уж выводы делаю. Но внимание обращает, вот что важно. И я это чувствую всегда. И это счастье.

Но я же вижу, что у большинства - не так. И дорожу тем, что имею. И решила для себя давно уже, что если вдруг однажды он в запаре забудет про какую-то важную семейную дату, или юбку новую не просечёт, то и ладно. И слова не скажу, и виду не подам. Мне грех жаловаться, я и так счастливейшая из жён.

И вдруг - бдыщ! Как гром среди ясного неба.
Подвозил меня утром до работы. Сели в машину - он за рулём, я справа от него.
Сижу, в зеркальце таращусь, помаду подправляю, вдруг чувствую его пристальный взгляд. Оборачиваюсь к нему.
Глаза размером с автомобильную фару, челюсть отвисшая, таращится на меня и спрашивает дурным голосом: "Витк, ты чего, вторую дырку в ухе проколола?"
Трам-пам-пам.
Проколола, да. Двадцать один год назад. И даже периодически вторкиваю в неё серёжку.
Вот как можно было прожить со мной больше десятка лет и не заметить?
Ошеломлена. Весь день пребываю в шоковом состоянии. Это мой-то мега-внимательный муж!
Он ошеломлён не меньше моего. Обзывается панком.
Я вот даже не знаю, сообщать ему, что там ещё третья дырка имеется, или пусть сперва от этого конфуза отойдёт? Оставить этот сюрприз на серебряную свадьбу?

Но всё равно это пустяк по сравнению с мужем моей тётушки, который на сороковом году счастливой семейной жизни, вырастив троих детей и нянча второго внука, с удивлением спросил у жены: "А что, разве у тебя удалён аппендикс?"

Так что мои дырки в ухе - фигня. Они, по крайней мере, находятся выше пояса. Надеюсь, те, что расположены ниже, муж всё-таки успел просечь за совместно прожитые годы.

© yapritopala