Был ч третьего дня в Несусветных Ебуках. По делам. А заодно и ящик водки привёз. Ну попросила меня одна знакомая предприимчивая бабулька. Она эту водку соседям перепродаёт. И вот только подъезжаю, она уже навстречу бежит: "Ну чего так долго ехал, мне уже чуть калитку не изломали. О! Давай сразу бутылку, вон Ленка бежит уже". И на самом деле - летит по дороге Ленка, вихри снежные вздымая.

И тут - оп - наперерез ей откуда ни возьмись милиционер. В форме и даже чуть ли не с кобурой. Ну всё, - думаю, - щаз и бабульку за незаконную торговлю повяжут, и меня ещё, чего доброго, приплетут, и на хрен я только согласился этот ящик долбанный везти.

А бабулька спокойно так: "Ага, вон и Славик, доставай ещё две бутылки. Им одной мало будет, контртеррористические учения вечером".

В преддверии грядущих перемен в области МВД, решила рассказать одну историю, которая на самом деле произошла со мной год назад.

Небольшая предыстория. Когда мне было 18 лет, я работала секретарем в одной компании, где руководство было, так скажем, «нечисто на руку». Производили всякие махинации, открывали кучу фирм-однодневок и прочее. Проработала я там аккурат полгода и решила уйти. Уволиться мне не дали, поэтому пришлось просто не выйти на работу. Я сменила номер телефона и спокойно начала новую жизнь.

Собственно к началу истории. Сижу на работе, звонок от мамы.
- Нин, тут налоговый инспектор приезжала, тебя ищет. Сказала, что только с тобой будет разговаривать. Запиши номер телефона, - пока я записывала номер телефона, внутренне у меня что-то екнуло. Ну зачем налоговому инспектору ехать в маленький городок по месту моей прописки? Что-то стало быть серьезное.
- Ладно, мам, я тебе перезвоню.

Набираю номер, отвечает женщина. Я представляюсь, начинаю задавать вопросы. Мне на них не отвечают, просят приехать к ним в налоговую. Делать нечего, собираюсь, еду.

В Геленджике работал в командировке. К нам из Москвы приехал шефмонтаж Гена - приятный в общении молодой человек. Жили мы с ним на частной квартире. Вместе питались. Готовили сами. Однажды на базаре закупили продукты. Навьючились, как верблюды и тут Геннадий, выкатив из орбит глаза, бросает пакеты с продуктами на асфальт и с жалобным стоном, не выбирая дороги, расталкивая всех на пути, понёсся в сторону таблички «туалет». Говорил же ему, что никогда нельзя жрать на базарах и вокзалах, тем более беляши и чебуреки. Лучше трижды умереть с голоду, чем один раз от пищевого отравления.

Ну что поделать? Пытаюсь взять в руки все пакеты одновременно. А тут ещё барсетка путается. Перемещаюсь к свободному столу и, наконец, контролирую ситуацию над пакетами. Минут через несколько, идёт, виновато улыбаясь, виновник небольшой паники. Сумки в руки и идём на стройку. Там к ужасу своему, обнаруживаю, что барсетки нет. В ней паспорт, полис медстрахования, рублей четыреста всякими мелкими купюрами и самое главное много - много товарных чеков. Кроме меня они никому вообще не нужны, но без них все, приобретённые на подотчётные деньги, материалы и инструменты пойдут за мой счет. Перебираем все сумки и пакеты. Нет...

Морозный зимний вечер. Как всегда по пятницам, отметив день шофера с сослуживцами, я без зазрений совести сел за руль своего нового белого Фокуса и отправился домой.
- Да, что то я сегодня набрался больше обычного, - и посмотрев в зеркало заднего обзора, сказал сам себе. - Ну, ничего как всегда пронесет!

К моему большому сожалению, удача повернулась ко мне задом. И в полукилометре от моего дома канарейка с кокардой во лбу радостно замахала своим черно-белым хвостом, в предвкушении легкой наживы.
- Младший лейтенант Дайвзяткин, еще не ужинал! - весело отрапортовал он. - Ваши документы.

Стараясь научиться дышать тем местом, на которое я только что нашел приключения, протянул документы и сделал серьезное, как мне казалось, лицо. Выходило это не очень и многолетнее чутье сотрудника ДПС (кто не знает как это расшифровывается - Дай Полтинник Сразу!) сработало безошибочно. Все так же улыбаясь, он приблизился на такое расстояние ко мне, что между нами не пролетела бы и муха.
- Дыхните. - сказал он и прищурил один глаз, второй уже дергался, мысленно считая мои деньги.

Наблюдал картину на днях. У супермаркета стою на парковке, жду жену. Напротив стоит 99-я. Из магазина выходит парень с бутылкой пива, открывает машину, садится за руль, закуривает, включает музон и пьет пиво.

На противоположной стороне стоят гайцы. Увидев это, один из них подходит к нему и начинает требовать доки, мотивируя, что тот пьет за рулем. Парень его мягко посылает, "мол, я не еду, и ехать не собираюсь, иди на..." продолжая свое дело. Ничего не добившись, гаец спускает переднее колесо, со словами: "Пока документы не дашь, не поедешь!"

Тут из маркета выходит девушка с двумя пакетами, открывает багажник, ставит пакеты, парень передает ей ключи и пересаживается на пассажирское сидение. Девушка подходит к гайцу:
- А теперь, придурок, накачивай колесо, или я звоню в прокуратуру, - и достает телефон.

Приятель мой работает в Уголовном розыске. Работает и работает. Никогда не интересовался его работой. Неудобно спрашивать и чернуху это ментовскую слушать нет никакого желания.

Нужно мне было загранпаспорт продлить по быстрому (у него жена работает с загранпаспортами), пришел к нему с бутылкой и закуской прямо на работу. Незатейливая обстановка, полотенцем накрыли стол, разложили закусь. Разговор шел в основном о его работе. Как он сказал: "Самая поганая работа на свете. Хуже даже, чем в патруле ППСМ". А работа его заключается в поиске пропавших без вести. Профессиональное название пропавших без вести - "потеряшки".

И вот что мне он поведал. Про суровые ментовские будни. Это вам не сопли размазывать, смотря передачи "Жди меня", "Ищу тебя" и так далее.

В России в год пишется около 200 тысяч заявлений о пропавших без вести. Это сейчас, в мирное время. А находится каждый год около 100 тысяч человек. Т.е. именно находится (живыми и мертвыми), то есть опознаются теми кто писал заявление о пропаже или сами "потеряшки" заявляют что они это они.

История сия случилась летом в славном городе Саратове. Будучи проездом, остановились мы с водилой в гостинице "Волна" (изумительно красиво расположена - вид на Волгу супер). Распив первую на двоих нормальный человек проездом в городе ляжет спать, ибо вторую пить уже много - завтра в дорогу. Но душа жаждала приключений - и желание посмотреть на ночную Волгу пересилило инстинкт самосохранения. И приключения меня нашли - сами, буквально через 10 метров от входа в гостиницу.

"Здравствуйте, ваши документы, пройдемте в отделение" - стандартный сценарий. Как обычно - было двое - умный и сильный. Умный, как только увидел в паспорте, что в городе я проездом на день, жизнерадостно улыбнулся и сказал, что попал я круто и надолго - 15 суток минимум (а завтра уезжать). Сильный при досмотре нашел перочинный нож и обрадовался еще сильнее. Дело пахло вызовом опергруппы. Дальше, опять же по сценарию пошло предложение договориться.

Последнее время только мертвый милицию не пинает. Милиция такая, милиция сякая. Идет такой, ровный гундеж граждан. Стараются придумать аббревиатуру попоганее, типа «ПИДР», «СУКА». Соревнуются в интернетах на самый классный креативчик по обсёру ментов. СМИ поднимают хай до небес, как только видят в каком-нибудь происшествии промелькнувшую ментовскую фуражку.

Разные недоумки-обличители, вооружившись телефоном, снимают на камеру ментов и с уханьем выкладывают подредактированное видео с дебильными комментариями в сеть. Промывание того, что в некоторых головах совершенно напрасно называют мозгом, идет полным ходом. На все это, с радостью потирая ручонки, смотрят те, кому это выгодно. И не надо говорить, что мол, это паранойя и кому это надо. Надо. Кому, узнаем попозже, может быть. Если поздно не будет.

И никто не думает, что лет через 5-10 этот самый народ от милиции, пардон, полиции выть будет. Почему? Спрашивали, отвечаем.

Любимый у меня не вернулся с работы.
Время 18 - нету, время 19 - нету, время 20 - нету.
В 21 приходит приятельница:
- Не переживай, твой да мой в вытрезвитель попали.

Короче, заявился мой супружник около 3-х ночи. Я его, конечно встретила как положено, руки в боки, в одной руке скалка, в другой сковородка... Муж, чувствуя за собой вину небывалую, тихой сапой в постельку и притворился мёртвым. Ну я покружила, покружила, да тоже угомонилась.

Через полчаса раздаётся такой хороший стук в дверь. Подхожу:
- Кто там?
- Откройте, милиция!
Иду в комнату, любимого в бок тычу:
- Иди, болезный, к тебе милиция.

Тульская область. Уютная деревенька с интересным названием "Чёрные грязи". Еду скромно, не балуюсь - 60 км. Ни о какой разметке и речи быть не может - Чёрные ведь грязи. Ба-бац! Стоит с радаром. И пользоваться видимо умеет. Лицо приятное такое, глаза умненькие. Вы, спрашивает, Антон Иванович, с какой скоростью двигались?

- Нисколько не вру, но не более чем 60 км/час.
- Это правильно, говорит. Но ведь быстрее, чем 40?
- Да, немного побыстрей.
- А помните, спрашивает, на въезде в наш населённый пункт, знак ограничении 40 км?
- Честно не помню.
- А не хотите пешком пройтись, посмотреть и вспомнить?
- А как Вы считаете, Ваше это предложение вполне корректное? Или я что-то отрицаю или веду себя вызывающе?