Берег мира

- Ты как? - спрашиваю Лысого.
- Лучше всех, - слова выходят вместе с кровью. - Помнишь песенку про ёжика с дырочкой в правом боку?
Он пытается смеяться, но вместо этого свистит и булькает, словно закипающий чайник.
- Куда мы едем? - спросил я.
- Просто рули, ладно?
- Они всё равно достанут.
- Там - нет. Там нас никто не достанет.

Зря я ввязался в это дело. Но винить некого, никто силком не тянул.

Деньги лежат в сумке на заднем сидении угнанного старенького «Форда». Столько бабла мне не заработать за всю свою никчемную жизнь. Но ирония в том, что мы ими даже собственные похороны оплатить не сможем. Это чужие деньги, были чужими, и сейчас нам не принадлежат. Когда нас убьют, сумка снова вернётся к своему хозяину. А то, что мы покойники - никаких сомнений не вызывает. Слишком большие деньги и слишком большие люди, чтобы нам сошло с рук. Мы засветились, всё пошло наперекосяк, и вот итог - два живых трупа.

Небо бледное, почти прозрачное. Ни одного облачка, и даже, кажется, что здесь воздуха нет, настолько пустым и бездонным кажется небосвод.
- Слышь, Лысый, зачем лодка?
- Что за странный вопрос. Зачем лодки бывают?

Блок сигарет, пицца и кофе в придорожной забегаловке, двадцать литров бензина, бутылка минералки. И надувная лодка. Это всё, на что мы успели потратить деньги. Мечты о ротанговых шезлонгах на белом песке, о стройных мулатках в бикини, о коктейлях с зонтиками так и остались мечтами. Кто бы знал, что так...

Выставляю руку в окно. Трава трётся о ладонь и шуршит по кузову. За нами - примятый след. Не найдёт нас только полный кретин. Ну, и ладно. Хоть бы уже всё поскорей закончилось.
- Лысый, что дальше?
- Уже скоро.

Улавливаю запах воды: букет озона и ряски, горьковатой свежести и рыбной лавки. Беру курс на одинокую ракиту. Если есть лодка, то должна быть вода. Река серебристой лентой виднеется впереди, словно просачиваясь через траву. Останавливаю автомобиль в тени дерева, у самой кромки воды. Сижу, всё ещё вцепившись в руль, не понимая, зачем здесь, откуда, и кто я такой. Не хочется думать. Просто сидеть и любоваться бесконечным лугом, уходящим до горизонта по ту сторону реки.

Лысый открывает дверь и вываливается из машины. Пытается подняться, цепляясь за машину и оставляя пальцами кровавые полосы на окне. У него, наконец, получается стать во весь рост. Одной рукой держится за крышу машины, вторую прижимает к ране в боку.

- Ну, и? - спрашиваю, выйдя из машины.
- Всё. Приехали.
- Лысый, ты идиот. Зачем мы здесь?
Он молчит, с довольной улыбкой глядя на реку.
- Надувай лодку, - наконец, говорит он.
- Зачем? Это мышиная возня. Вопрос времени. Нам всё равно не уйти. Что это за река?
- У неё нет названия. Через эту реку нет ни одного моста.
- Как это? У всего есть название. И как это нет моста?
- И её нет ни на одной карте.
Лысый уже одной ногой в могиле. Разум покидает его.

Я подхожу к воде, набираю в ладони воду и смываю с лица пот и пыль. Вода чистая и прохладная. В памяти всплывают детские воспоминания, как я с друзьями ходил на реку. Такая же река, такие же ракиты, такие же заросли камышей, и вода была чистая и холодная.

- Эту реку мне показал дед, когда мне было лет десять, - сказал Лысый.
- Нашёл время для ностальгии.
- Ты не понимаешь.
- Что именно?
- Дед болел раком. Он выкуривал в день по три пачки папирос. И вырастил в лёгких солидную опухоль. Но он не умер. Он переплыл эту реку. Мне было тогда уже лет двадцать. Осталось только прощальное письмо. Дед ушёл и его никто больше не видел. Но я знаю, куда...

Лысый кашляет, сплёвывая в траву красные сгустки.
- Надувай лодку, пожалуйста, у меня мало времени, - говорит он, вытирая рукавом кровь с подбородка.

Достаю из багажника лодку и насос. Мне почему-то совсем наплевать на проблемы, на то, что я скоро умру. Просто хочется сесть на берегу, окунув ступни в воду, и любоваться пейзажем, вдыхая речную прохладу. И растаять, раствориться, испариться, стать небольшим белоснежным облачком. Мысли о смерти сменились ощущением вечности. Словно луг, река, ракита, полевые ромашки и колокольчики поселились в моей голове и думали за меня.

- Там, - Лысый указывает пальцем на тот берег, - край Земли.
- Чьей земли?
- Вообще, Земли. Там ничего нет. Совсем ничего. Эта река - граница нашего мира. За ней - пустота. Там даже вакуума нет.

Я молчу. Зачем мне обсуждать мысли, рождённые горячкой?
- Знаю, что ты мне не веришь. Я тоже не до конца верю. И совсем не понимаю, как это возможно.
- Там берег и луг, - отвечаю я.
- Чепуха. Это декорация. Как в театре. Наш мир - это сцена, а там - фон, а за ним - ничего. Спектакль идёт только на сцене. Понимаешь?
- Лысый...
- Хорошо, брось камень.
- Куда?
- Через реку.
- Зачем?
- Просто брось.

Я пожимаю плечами и иду искать камень. Не найдя, достаю из машины гаечный ключ.
Река неширокая, но до того берега я вряд ли доброшу.
- Давай, - хрипит Лысый.

Размахиваюсь и швыряю ключ. Внимательно слежу за траекторий полёта. И ключ исчезает в воздухе. Не просто исчезает, а будто я потерял его из виду. Вот он летит над водой, сверкая в солнечных лучах, и вот - его уже нет, словно и не было. Сам момент исчезновения ключа я не уловил. Он никуда не долетел, не плюхнулся в воду, не упал в траву на противоположном берегу. С молотком, запущенным следом, случилось то же самое. Это так естественно, что я даже не удивился. Словно знал секрет этого фокуса, но забыл.

- Редкий молоток долетит до середины Днепра, - шучу я. - Чепуха, оптический обман. Там не может быть «ничего». Там... там...

Что должно быть там? Какой город? Какие горы? Какие страны? У меня с ориентировкой на местности никогда не было проблем. Я без компаса легко определял стороны света, а сейчас не могу понять, где север, а где зюйд. Кружусь, пытаясь вспомнить, откуда мы ехали, где находится мой город. Но всё тщетно.

- Река - это край. Всё остальное - вон там, - Лысый указывает на ту сторону, откуда мы приехали. - Всё, весь мир - там. А там - ничего. Даже смерти нет. Нет этой дырки у меня в пузе, нет уродов, которые гонятся за нами.
- Как это может быть? Земля круглая, у неё нет края.
- Тебя обманули.
- Но...
- Не спрашивай, у меня нет ответа. Есть факт, а что и почему - спроси у моего деда. Ты со мной?
- Не знаю... пока нет.
- Тогда прощай.

Лысый цепляет лодку и тащит к воде. Не дойдя нескольких шагов, падает и ползёт на четвереньках. Помог ему сесть и подталкиваю лодку. Грести он может только одним веслом, поэтому долго кружит на одном месте, пока не приспосабливается.

Сажусь на траву и закуриваю, глядя вслед уплывающему приятелю. Когда лодка исчезла, так и не понял. Не растаяла, не лопнула мыльным пузырём, не испарилась. Просто её не стало. Словно и не было никогда. Пытаюсь вспомнить имя того, кто в ней плыл, и не смог. Только неуловимый безликий образ стоит перед глазами. Сигарета гаснет, и я прикуриваю другую.

Река, омывающая наш мир, мой маленький скучный мирок, полный иллюзий. Совсем рядом; сюда можно было приехать на пикник. Скорее всего, не существует никаких далёких островов, никаких мулаток, поэтому и мечты наши развеялись прахом. И вдруг всё становится предельно ясно. Все эти географии, астрономии, квантовые физики и эвклидовы геометрии - полная чушь. Надежды, стремления, цели - пыль в глаза. Ничего не было, и быть не могло. Я просто пудрил себе мозги. Всё намного проще. Есть просто островок среди ничего. И я - несчастный Робинзон, у которого появился шанс покинуть этот унылый кусок земли.

И больше нет ничего.
Нет никакой погони.
Я встаю, оглядываюсь и вижу вдалеке чёрную точку, приближающуюся со стороны трассы. Вот и всё.

Мешок с деньгами тоже исчезает, не долетев до другого берега. Не раздеваясь, вхожу в воду, такую прозрачную, чистую и холодную, которая смоет с меня все скорби и все радости, все грехи, нажитые на этом острове, всё добро и зло. Когда вода доходит до подбородка, отталкиваюсь и плыву.

© goos