Сегодня еду в автобусе.
Впереди молодая блонда во весь голос по мобиле рассказывает подруге...
Как вчера была у зубного и в подробностях, что и как удалял и пломбировал.
Сзади две полуглухие бабки обмениваются рассказами...
Кому как камни из почек удаляли и кому как колени лечили.
И так 4 остановки без перерыва.
Тут из середины салона раздается достатый мужской голос:
- Бабоньки, а есть кто-нибудь, кто к гинекологу ходил?
Автобус порвало, а водила нажал на тормоз, чтобы не врезаться куда-нить.

Все имена, места, детали - вымышленные. События - почти настоящие.

Парень лет восемнадцати шел по парку. Он слегка приволакивал обе ноги, отчего его походка выглядела немного странно. Но спина его была ровной, шаг - уверенный, взгляд прямой и твердый. На длинном поводке он держал собаку. Она была очень старой, это было заметно и по ее медленной неуверенной походке, и по седой шерсти, и по слезящимся глазам. Они шли рядом, и сразу было видно, что они вместе.

-------------

- Мам! Смотри, собака! - звонкий детский голос разорвал привычный гул большого города. - Можно я отдам ей свой бутерброд?

Мила тяжело вздохнула. Опять начинается. Димка уже замучил ее просьбой купить собаку. Прямо Малыш и Карлсон какой-то. Но Мила категорически была против. Сначала бесконечные лужи, потом шерсть... К тому же она прекрасно понимала, что все заботы о собаке - прогулки, кормежки, прививки и прочее - лягут на ее плечи. Димка был еще слишком мал, чтобы мог ухаживать за другим живым существом.

Шли мы как-то с другом по базару - продуктов там прикупить всяких и все такое.
То да се, видим - бабка стоит, продает грибочки маринованные.
Вкусные такие...
На вид.
Ну все, нужно брать!
Но я как человек осторожный интересуюсь:
- А грибочки нормальные? Того, не отравленные?
- Не, хлопчики, - бабка говорит - хааарошие грыбочки, еще никто не приходил жаловаться.
Грибков мы так и не купили.
Мы ржали так, что там все на нас дико косились, как на придурков.

У меня один раз украли кошелек. В метро. Стоим на перроне, с коллегой разговариваем. Предновогодний вечер, но народу не очень много. Подходит поезд, тут резво нарисовываются 3 человека и как-то очень плотно начинают всовываться один спереди, второй сзади. Я сначала не придала внимания, ну лезут вперед и пусть лезут, и вдруг почувствовала, что сумка слегка уходит в сторону, но сделать ничего не успела, потому что стоит отдать ребятам должное - работают ровно пару секунд. Как только толпа внесла меня вагон, залезла в сумку, кошелька нет, все остальное, слава Богу, на месте. Первый - заметила - сразу же вышел в другую дверь, второй забуксовал в толпе, но так и не зашел в вагон, но судя по спокойному как у слона лицу кошелек уже сбросил третьему, который стоял на перроне.

Теперь предыстория. Кошельками в принципе не пользуюсь. В тот вечер он оказался у меня в сумке только потому, что за пару дней до этого мне надо было показывать поддельный проездной на троллейбус. В кошельке таким образом лежали проездной, 10 копеек и ... таблетка аспирина. :))

Один мой знакомый актер рассказал поучительную историю. Сам он родом из Екатеринбурга, но живет в Москве уже лет 15. Жена, дети, более менее складная карьера сериального актера. Вот как-то выбрался он домой к родителям. Встретил старинных друзей и среди них Колю - однокашника по актерскому факультету...

- Как тебе тут живется брат-Колька?
- Отлично, но если честно, то хреново, Андрюха. Служу уже лет двадцать в своем ТЮЗе, зарплаты хватает только на жратву и проезд до театра. Не женился. А какой дуре нужно такое добро?
- Да ладно тебе, женишься еще, какие наши годы, в 40 все только начинается... А что за роли играешь?
- Роли? Ну какие в ТЮЗе роли... Вечный елочный зайчик, да несъедобный гриб, вот и все роли... Хорошо тебе Андрюха, ты вырвался из нашего Ебургского болота, наблюдаю иногда твои подвиги в кино. Молодец, повезло тебе.
- Ну, какое там везение... Никто же не в курсе, как я поначалу ночевал на вокзале, стирался в «комнате матери и ребенка», а днем приходил на пробы, пахнущий одеколоном, и с дорогой сигарой в руках (сигару брал взаймы). А когда снимал квартиру, то, бывало, платил за нее 250 баксов в месяц и на оставшиеся 30 жил.
- Это все понятно, ради дела можно и потерпеть, Москва ведь, а у нас тут подохнешь, но никуда не пробьешься...

Маленькая зарисовка из моей прошлой жизни, специально для тех, кто уже забыл СССР или умудрился родиться уже после него...

Лето 1988 год. Карпаты. Я тогда работал на Львовском телевидении, и мы ехали в командировку снимать каких-то очередных поющих гуцулов. Жара, на улице плюс 30, а в нашем автобусе и все 50. Как-то так получилось, что все запасы воды мы прикончили, а пить, с каждой минутой хочется все больше и больше...

Видим среди поля серое одноэтажное здание с надписью «СТОЛОВАЯ». Тормозим и с сухими, шершавыми глотками забегаем в дверь. Внутри запах хлорки и затертые пластиковые столы. На полу лежат три дворняжки и догрызают какую-то тухлятину. Подходим к окну раздачи. Все место в окне, как хоккейный вратарь, без зазоров занимает толстая тетка в грязно-белом халате с небольшим кокетливым кокошником на голове. Над теткой на малых оборотах барражируют мухи.

Дальше у нас случился диалог на украинском языке, но я нашу половину переведу на русский, в угоду облегчения восприятия этой истории вдали от Карпат.

1941 год. Начало немецкой оккупации в маленьком городке Полтавской области. В бывший райком партии вселилась комендатура. Небольшой дореволюционный двухэтажный особняк. По коридорам снуют немецкие офицеры, взвод охраны, обслуга из местных. Стучат пишущие машинки, тренькают телефоны, немецкий порядок входит в свои права.
В один из кабинетов, для разбирательства привели двенадцатилетнюю девочку. Ее поймали на улице, есть подозрение, что еврейка.

На свою беду, она и вправду была еврейкой. Родители уже месяц как поджидали свою доченьку на небе, и вот пришла пора Адочки. Месяц она бродила по городу, жила, где придется. Приютить опасную девочку никто не решился.

В комнате работали два офицера за двумя письменными столами. Один оторвался от бумаг, перекинулся парой слов с конвоиром, глянув на Аду, сказал:
- Я! Дас юдише швайн! - и опять углубился в бумаги.
Советская пионерка хоть и не понимала по-немецки, но что такое "юдиш" и что ее ждет, знала.

Вот-то на днях произошло. Захожу перед работой в магазин, чтобы, значит, молочка себе к кофе купить. Простая вывеска "Продукты". Вхожу. На прилавках сметана, творог, сыр... Поискала глазами знакомые цветные пакетики. Молока нет. Я спрашиваю молодую продавщицу:
- Девушка, скажите, а молока у вас нет?
- Ну как же нет, когда вот оно! - и указывает мне на мягкие пакеты по 7 рублей.
Я говорю:
- Нет, а в твердых пакетах у вас нет молока?
Тут продавщица шепотом говорит мне:
- Есть! Но мы его прячем!..
- ?!
- А то его раскупают!!!
Занавес!.. Овации зрителей.

Позвонили ночью маме - сказали, что сын сбил пешехода, надо срочно бабок.
А сына спит в соседней комнате (в гости заехал).
Мама, не долго думая, соглашается и назначает время и место.
Проходит два часа - зима, морозец, мошенники звонят и уточняют место.
Мама обещает вот-вот подъехать.
Проходит еще часок - бандитам холодно, они торопят.
Мама соглашается, но деньги она типа собирает по родственникам...
Нужно подождать еще немного.
И вот уже светает, люди спешат на работу, мама пьет утренний кофе.
Звонок:
- Где бабки, старая кошелка?!!!
Мама:
- Ребята - звоните завтра, ладно? У меня бессонница, а с вами не скучно...
Нецензурная брань, гудки...

Была эта история в конце девяностых в Питере. Ходил у нас такой трамвай 51 номер, допоздна ходил, почти, до часу ночи, так как парк трамваный был рядом.

И вот... ночь я еду один во втором вагоне... тишина, зима, холодно мерзко... зябко... Вдруг по громкой связи вагоновожатый, типа водитель начинает приставив микрофон горлу чревовещать, мрачным голосом... видимо от скуки:
- Следующая остановка проспект Непокоренных слева Крематорий, справа кладбище.

Ну кто не знает объясню, остановка эта почти в чистом поле и действительно справа Пискаревское кладбище, а слева, за мостом центральный городской Крематорий.
Значит подъезжаем... остановились, двери открыл... закрыл.
И могильным голосом продолжил:
- Следующая конечная, Станция Пискаревка. Слева морг, справа кладбище.