Маленькая зарисовка из моей прошлой жизни, специально для тех, кто уже забыл СССР или умудрился родиться уже после него...

Лето 1988 год. Карпаты. Я тогда работал на Львовском телевидении, и мы ехали в командировку снимать каких-то очередных поющих гуцулов. Жара, на улице плюс 30, а в нашем автобусе и все 50. Как-то так получилось, что все запасы воды мы прикончили, а пить, с каждой минутой хочется все больше и больше...

Видим среди поля серое одноэтажное здание с надписью «СТОЛОВАЯ». Тормозим и с сухими, шершавыми глотками забегаем в дверь. Внутри запах хлорки и затертые пластиковые столы. На полу лежат три дворняжки и догрызают какую-то тухлятину. Подходим к окну раздачи. Все место в окне, как хоккейный вратарь, без зазоров занимает толстая тетка в грязно-белом халате с небольшим кокетливым кокошником на голове. Над теткой на малых оборотах барражируют мухи.

Дальше у нас случился диалог на украинском языке, но я нашу половину переведу на русский, в угоду облегчения восприятия этой истории вдали от Карпат.

Субботнее раннее утро. Проснулся засветло - не спалось.
Потянуло поработать - включил комп, сел кодить...
Светало, подходит ко мне сонный малец (5 лет).

- Пап, а чево ты не спишь?
- Работаю сынок, иди спи еще.
- Не, я не хочу спать.
- Ну иди в игрушки поиграй, - ушел, минут через пять возвращается.
- Пап дай молоток.
- Зачем тебе?
- Я работать буду.

На работе, спустился к операционистам у которых особо никогда не был.
Замечаю что на стене висит большой, пыльный железный ящик.
Под самым потолком, выдающийся вперёд, к которому идут множество сетевых кабелей.
Открываю и попутно спрашиваю - а тут у вас что?
- (и отвечаю) Сам вижу - беспроводной роутер.
- (девочка, не отрывая глаза от монитора) туда не лазь, там у нас интернет лежит, руки потом придётся мыть.

Преамбула. Осень, дожди, люди вернулись из отпусков. Странная тенденция наблюдается мною на дорогах. Сухо, сухой асфальт - люди едут нормально, более менее не тупят, торопятся по своим делам.

Пошел дождь. Асфальт намок. Вечереет. И тут начинается ад! Люди! Блин, ау! Вы пользуетесь дворниками? Это такая хрень, которая елозит по стеклу и убирает воду! Включается на одном из отростков на руле! А если пользуетесь, то откуда такая тупка?! Откуда столько сразу аварий через каждые 400 метров?! Какого черта вы меня режете постоянно или едите 40 км/ч?! У меня у одного дворники что ли чистят и я могу ехать быстрее и видеть, что происходит вокруг?! Они у меня волшебные разве? Свободная дорога же! Что с вами? 5 минут назад по сухой дороге нормально же ехали! Или это все сейсмическая активность давит на вас? Ну почему бы тогда не ехать на метро? Уж лучше ведь, чем ехать 40 или стоять ждать ДПС 5 часов.

Стоя в пробке под дождем и встречая за 500 метров уже троих поцеловавшихся, я не понимаю, что меняется в водителях с началом дождя. Ладно снег и лед - ну там еще можно найти оправдание. Но тут...

Ну да ладно, не об этом, а о слежке за нами и правительственном заговоре :))
Тормознул я тут на Тверской кофе с собой попить взять...
Припарковался, как все и пошел в Старбакс. Стою в очереди, наслаждаюсь атмосферой, предвкушаю кофе вкусный и многа, и глядь в окно, а там, как стервятники подлетели эвакуаторы и орудуют во всю. И так у них все быстро и четко работа спорится - дороги бы так профессионально б клали... До моей машины еще 4 других.

- Ну успею, - думаю.
- Ха-ха! Как же - подмигивает мне заговорщицки аварийкой эвакуатор, который подъезжает прямо к моей БМВ. Подбегает сразу мент и давай че-то там в блокнотике писать. А эвакуаторщик уже клешни свои разворачивает над моей машинкой.

Наши дети сейчас не играют одни во дворе, они ходят в школу и из школы под конвоем взрослых, и у них практически нет друзей "этажом ниже"... У современных детей есть практически все, но при этом они удивительным образом лишены главного - свободы...

Глядя, на то, как Ф. перебирает бакуганов (маленькая коробка, заполненная уродцами обошлась мне чуть больше 200$, будь проклят тот кто придумал это гамно), с грустью думаю о том, что у современных детей есть практически все, но при этом они удивительным образом лишены главного - свободы. Семилетка, один разгуливающий по детской площадке, это скорее нонсенс (я уж скромно молчу про походы в магазин и поездки в метро). В школу - с мамой, из школы с бабушкой, а потом под 33 замка и за уроки. Ну, может быть, мульт вечером или прогулка под конвоем кого-нибудь из взрослых. Сбегать к Толику этажом ниже? Да ни боже ты мой. Во-первых, не принято, и как следствие неудобно, а во-вторых - кто знает, что под вами есть некий 7-летний Толик - тут иной раз и с соседей на лестничной клетке по имени не назовешь. И, в общем, все понятно - это не мы, а вовсе даже жизнь разэдакая, а все таки как тошно думать о том, что мой ребенок проведет свое детство в компании пульта от консоли и трех десятков Биониклов.

Когда мне было 7, моей подружкой была Светка. У нас со Светкой них... не было, ни консолей, ни биониклов, ни бакуганов. Поэтому в 99% случаев из 100 (один процент приходился на мультики, которые я заботливо обводила фломастером в программе газеты «Мирнинский рабочий») мы развлекали себя сами. Развлекали по всякому, но, в общем, всегда успешно.

Как-то раз мышь нашли дохлую. Мышь была серьезная, смиренная и удивительно жирная, поэтому решение вскрыть ее родилось практически мгновенно. Договорились так - я режу, а Светка придерживает трупик палочками - и вообще ассистирует по мере сил. Как сейчас помню - угол дома, земля с редкими пучками длинной желтой травы, опочившая мышь, и мы с пустыми головами, огромными коленками, и лезвием «Нева», сворованным у папы.

В конце восьмидесятых мы с женой поехали на экскурсию в Новгородскую Софию.
Софийский собор, их во всём мире три, в двух я побывал.
Осень, холодно, жена в джинсах.
Вот её и тормознули.
Мол, бабе в штанах тут не положено!
Чего делаем?
Возвращаемся в автобус, снимает она джинсы, остаётся в тонких колготках на голое тело, и в коротком плащике. Так пустили. Формальность-то соблюдена! В результате там все монахи из окон повылазили, чтобы на это поглазеть! В общем, за что боролись, на то и напоролись!!!

Почти как в сказке - жили-были дед и бабка в обычной городской квартире. Дед вывихнул ногу, неудачно очень, два месяца дома просидел, а врачи еще три обещали. Но для деда самое обидное было то, что бабка учинила ему сухой закон. Он уж по всякому ее уговаривал, но та ни в какую, пива даже не покупала.

И решил дед, раз нельзя добыть готовый продукт, его надо изготовить, благо не бозон Хиггса, коллайдер строить не придется, и взялся за изготовление браги. Но и бабка славилась не глупостью, а прозорливостью, поэтому такой необходимый для брожения продукт как сахар был под особым контролем. Но дед все же оказался ловчей, и через неделю у него уже было нужных полкило.

А вот с дрожжами ситуация была безвыходная, бабка хоть и пекла каждую неделю пироги, дома никаких запасов не держала. Покупала исключительно перед готовкой пакетик сухих порошкообразных дрожжей и сразу все пускала в дело. Дед однажды даже оказался в нужный момент в нужном месте, когда бабка засыпала их в тесто, хотел дунуть тихонько, а потом с полу собрать, особо много ведь не надо, но в этот раз ловчей оказалась бабка.

1941 год. Начало немецкой оккупации в маленьком городке Полтавской области. В бывший райком партии вселилась комендатура. Небольшой дореволюционный двухэтажный особняк. По коридорам снуют немецкие офицеры, взвод охраны, обслуга из местных. Стучат пишущие машинки, тренькают телефоны, немецкий порядок входит в свои права.
В один из кабинетов, для разбирательства привели двенадцатилетнюю девочку. Ее поймали на улице, есть подозрение, что еврейка.

На свою беду, она и вправду была еврейкой. Родители уже месяц как поджидали свою доченьку на небе, и вот пришла пора Адочки. Месяц она бродила по городу, жила, где придется. Приютить опасную девочку никто не решился.

В комнате работали два офицера за двумя письменными столами. Один оторвался от бумаг, перекинулся парой слов с конвоиром, глянув на Аду, сказал:
- Я! Дас юдише швайн! - и опять углубился в бумаги.
Советская пионерка хоть и не понимала по-немецки, но что такое "юдиш" и что ее ждет, знала.

Мой муж валяется под столом на кухне...
Преамбула.
Смотрим на кухне фильм, боимся пропустить каждое слово, потому что спят дети и телик говорит в полсилы. На спине у мужа повязка, которую надо часто менять. Вспоминаю вдруг, цапаю его рукой за майку, сама вся в телевизоре...
- Чего тебе?
- Снять.
- Меня?!
- (молчу, мимо ушей) Зачем?!
- Чтоб отодрать.

Ржач мужа перекрыл весь звук телевизора.
Реклама, быстро задираю майку на спине, отдираю присохшую повязку, спрашиваю:
- Не больно?
Вторая серия ржача.
Щас пришел, говорит всю жизнь мечтал. Чтоб сняли... ну и по тексту...

Смотрел недавно одну украинскую передачу о звездах и их службе в армии. Один, скажем так певец (одну песню он точно спел), там рассказывает как он добровольцем пошёл в армию, хотя мог откосить. Как там дослужился до командира взвода ПВО. Как служил в глухих далеких местах на Севере. Как у него до сих пор иногда болит простуженная при марш-броске по болоту почка. Как он если слышит что неслуживший в армии певун поёт патриотические армейские песни, про себе говорит: "А не пошёл бы ты на..."

Как вы думаете, что это за певец?
Нет, не Расторгуев (он не служил), не Кобзон, не кто-то из шансона...