В моем далеком детстве, когда собиралось много гостей...
Я любил незаметно добавлять маленькую капельку йода в чай.
Цвет и вкус чая от этого не меняются.
Но если опустить в напиток булку...
То она окрашивается в пронзительно-синий цвет.
На детей за взрослым столом ведь обращают мало внимания.
Вот так сидишь, макаешь булку, откусываешь, отхлебываешь...
Постепенно все разговоры замирают, больше никто не ест и не разговаривает...
Все с ужасом смотрят!

Исходная ситуация изначально экстремальна: молодой папа с двумя детками в однокомнатной квартире, мама ушла по делам.

Ну, младшенький еще очень маленький, можно сказать, безвредный, будем считать, спит... или не спит, но не он главный герой предстоящих событий. Зато старшая сестричка, вся из себя кудряшка-очаровашка, носится по квартире, как тот зайчик-энерджайзер, без передышки, но гораздо быстрее. Прыгала, прыгала и допрыгалась, фэйсом об тэйбл, как ни жестоко это звучит.

Удар сильный, слезы, крик, глаз за пять секунд опух, заплыл в такой степени, что исчезли даже потрясающе длинные реснички. Представляете? А хрупкую нервную систему молодого папы? Но, надо отдать должное, папа не растерялся, во-первых, вызвал скорую, во-вторых, оказал первую посильную медицинскую помощь.

Есть у меня племяш, 8 лет - парнишка очень смышленый и умненький.
Пишет письмо своей бабушке (бабулю зовут Маша, а живет она в Саратове).
Письмо пишет по старинке, на бумаге, пыхтит, старается.
Просит меня положить в конверт и написать адрес.
Я говорю ему, что он уже взрослый и может это сделать самостоятельно и даю ему конверт.
Он снова садится за стол и начинает писать.
Смотрю - замер, смотрит на конверт и задумчиво кусает ручку.
- Андрюшенька, что призадумался?
- Ну адрес - это понятно, а куда писать "тема письма"?

Собираемся с ребёнком на прогулку (парню 7 лет).
Оделись, смотрю на бугор на куртке в зоне кармана.
Бугор готовый в любой момент взорваться как вулкан Везувий.
Спрашиваю: тебе ничего не мешает?
В ответ: да, булавка лишняя.
И начинает, доставать из кармана: две варежки, упаковку с носовыми платками, бакуганов 4 шт, небольшой молоточек, леговские человечки, семечки, и, английская булавка! Наконец! Отдаёт мне и начинает всё обратно засовывать. Говорю:
- Может, в другой карман что-нибудь положишь?
- Точно! Тогда давай булавку обратно...

Говорят, если хочешь, чтобы из ребенка вырос овощ или сорняк - отправь его на воспитание к бабке в деревню. Та и воспитает что умеет и как умеет, а умеют эти бабульки как правило ничего. И это "ничего" из таких детей потом и вырастает. И довелось нам, студентам столичного лингвистического вуза, попасть в стройотряде в далекий вологодский поселочек. Вокруг поселка - сплошные зоны, а в недалеком райцентре - поселенцы. Та еще публика. Где-то далеко был город Котлас. Цивилизации никакой, строим мы железную дорогу через дебри лесные куда-то к лесоповалам.

Отряд чисто мужской, есть пара поварих, вокруг которых клубятся комиссар, командир, завхоз. Нам простым бойцам отряда явно не светило с развлечениями ничего. А рядом с нашей стройкой заброшенная деревня, в которой жили пара старух да внучонок лет 3-4, закинутый нежными родителями на лето к бабуле. Бабуля эта уже не соображала практически ничего и пацаненок явно утомился от такой жизни. Поэтому появление в зоне видимости стройотряда для него было как появление инопланетян.

Каждый день он приходил и молча садился в сторонке и раскрыв рот смотрел как мы возюкаем шпалы рельсы щебень. Молча. Но мы-то не молчали, мы говорили и для пущей языковой практики каждый говорил на языке, который был его специальностью. Английский, французский, немецкий, итальянский, испанский. Заодно специализировались на понимании дополнительных языков.

Надо понимать, что литературного содержания в наших переговорах было минимум. В русском аналоги звучат даже более разнообразно. Пока не произошло вот что.

Вспомнить забавную историю из детства - оно завсегда приятно. Ведь, когда вспоминаешь, на секунду туда возвращаешься и все глупости, которые делал - они такие милые, что прямо душа радуется и напевает что-то из Чарльза Брауна.

Вот мне моя хорошая знакомая рассказала маленький случай.
Было ей лет семь где-то.
И как-то раз она гуляла с подружками на час дольше, чем было позволено родителями-тиранами. На час дольше они гладили единорогов, катались на радуге и выращивали цветочки силой детской мысли (или чем там маленькие девочки обычно занимаются?). Однако, дома за это дело её ждала кара. Родители не желали мириться с тем, что их юная талантливая дочь на час больше радовалась жизни со сверстницами.

Особенно не желал папа. Папа был матёрый воспитатель с магическим прищуром и волшебным ремнём. Бил он дитя за проступки с толком и расстановкой - ровно по заднице, чтобы, как вы понимаете, вырастить достойного человека. Общеизвестно ведь, что если постоянно лупить по жопе - вырастет умничка. Ну, или извращенец какой-нибудь. Как повезёт.

В пять лет я окончательно перестал верить в сказки.
Эльфов не существует!
Мама придумала коварную замануху - скидывать выпавшие молочные зубы в дырочку.
Которая у нас с какой-то радости образовалась в паркете.
Там, типа, жили эльфы.

Однажды когда я хотел отдать им очередной зуб из дырочки выскочил таракан!
У ребят проблемы, подумал я и пошел искать в кладовке лом.
Пришла мама с работы, позвонила папе и сообщила, что ребёнок снял весь паркет.
Я слышал как папа смеялся в трубку - не поверил.

В детстве я был очень наивным и доверчивым ребенком. Я верил во всякую чушь, что мне говорили взрослые. После сказки про Буратино я очень возмущался, когда бабушка бросала поленья в печку и всячески не давал ей этого сделать. Ведь в каждом полене я видел живого Буратино.

Вообще насколько я помню свое детство, взрослые всегда меня обманывали. И мои родители являлись самыми главными обманщиками. Прибегали к любым обманным средствам, лишь бы достичь желаемого по отношению ко мне.

Например во время еды. Когда я не хотел есть, они пытались заставить меня поверить что ложка картошки, которую назойливо суют в рот, это... самолет. И лишь единственное что ей не хватает для полного сходства с самолетом, звука оглушительно ревущих моторов.

Реальная история, случилась с моим ребенком.
В 1 классе начальной школы, был у них праздник осени... моя приходит и говорит:
- Мама, у нас праздник осени, я лисичкой буду. Вот стихи: "Мы лисички, мы сестрички, мы подружки, мы вдвоем, веселимся и поем".
Я спрашиваю:
- А вас что, двое?
- Да, нас двое, я и Ира. Мы - лисички. Нам сказали костюм сделать лисички.

Ну, я не долго думая, достала лисью шапку, ушки приделала, сарафан сшила, хвост на сарафан.

Люди говорят, что до третьего поколения дети эмигрантов всегда помнят страну исхода...
Знакомая уехала с доисторической 20 лет назад, дети родились уже на "чужбине".
Ее сын вчера играет в какую-то азартную игру.
И каждый раз, как проигрывает, кричит: "Бляяяяяяяяя!"
Мать услышала и говорит:
- Сынок, это что за слово такое?!
- Не знаю, мама, что оно обозначает, но каждый раз, как я его кричу, мне так хорошо и легко становится...